O gosto pelo amargo

Ontem dei uma pausa. Na verdade não conseguia me concentrar e não entendia mais nada do que estava lendo. Sentei-me em um local arejado, respirei fundo e senti o vento. Pedi um café forte e coloquei apenas um pouquinho de açúcar para minimizar o amargor. Fui saboreando, sentindo a espessura da bebida, diferente da que fazemos em casa.
Fiquei imaginando que se eu não gostasse tanto do amargo, não apenas do café, talvez eu não estivesse apoiando a minha xícara em uma mesa branca de plástico, mas, em uma dessas ovais, grandes, típicas de importantes reuniões.
Lembrei-me da compoteira de cristal, cujos pedaços jamais seriam colados, que eu trazia às mãos, ainda pequeninas, assumindo meu crime, com a audácia que me é peculiar até hoje. Por que não deixei o tempo passar e, somente quando o erro fosse descoberto, apenas por sabermos que mentira tem pernas curtas, atribuí a culpa a empregada?
Pensei em quantas vezes, na adolescência, levantei a voz e o dedo indicador, a fim de sustentar a verdade, quando poderia ter me limitado a uma convincente desculpa, que disfarçaria perfeitamente o que, no fundo, todos tinham de saber. Não teria sido bem mais fácil dissimular?
Ao demonstrar-se admirado frente a maneira como eu defendia as minhas convicções, sinto que ele teve medo de que tudo não passasse de falso moralismo. E ainda que tivesse sido um elogio, mais uma vez pequei por não ter medo de me expor exatamente como sou. Se me mantivesse calada, quem sabe a noite tivesse sido ainda mais agradável, pois, cada sem número de palavras implicava um beijo a menos.
Voltei ao café. Acho que da próxima vez colocarei mais uma ou duas colheres de açúcar. Ou talvez deixe que o biscoito doce continue contrastando com o gosto pelo amargo.